Belles soirées

Je ne crois pas que je doive justifier mon retour sur ce blogue. Mais je souhaite la bienvenue à toute personne qui pourrait se trouver ici, par hasard ou non. Passez voir l’autre, de temps en temps, pour mieux me connaître.

Ici je parlerai des autres. De ce qui m’intéresse, de ceux qui m’intéressent.

Je suis tombée sur cette conférence des Belles soirées de l’UdM et ce que le Dr Serge Marquis y raconte m’a énormément  touchée.  C’est drôle et très instructif. On pourrait s'en parler si vous laissez un commentaire. 

https://youtu.be/gz6XDflZMGM

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À la suite du séisme survenu en Haïti, toute l’attention médiatique s’est tournée vers ce pays, vers son peuple, et vers ceux qui ont survécu à ce drame et qui peuvent en témoigner. Si le pays à reconstruire compte encore ses victimes, le monde entier se mobilise pour aider, comme chacun le peut. La question que je me pose est celle-ci : Pouvons-nous faire plus?

Je suis souvent très critique envers les journalistes, mais je dois avouer que ce que certains ont écrit sur l’événement m’a touchée énormément. Peut-être parce que, comme l’écrivait l’une d’entre eux, on ne parle pas d’une guerre ici, mais d’un drame humain. Un drame qui touche les humains.

La terre venait tout juste de trembler en Haïti que déjà la nouvelle se répandait sur les ondes radiophoniques. J’écoutais, en rentrant à la maison, les informations qui se précisaient au fur et à mesure. L’horreur se dessinait. Le pire s’imaginait.

J’ai des amis haïtiens, des collègues de travail. J’ai eu peur que certains auteurs et éditeurs, qui se trouvaient à Port-au-Prince ce jour-là, ne reviennent jamais, ne donnent jamais de nouvelles. Rien de pire que le silence, rien de pire que de ne pas savoir.

Mais des miracles se sont produits. Et des gens ont survécu. La nature frappe souvent sans préavis. Ce n’est pas toujours de la manière douce.

Essentiellement pronominal

Le décès de Pierre Falardeau, personnage marquant de la culture québécoise, a été largement couvert par les médias. On nous a montré des images d’un homme souriant, serrant des mains, signant des autographes. Les témoignages qui accompagnaient ces images étaient chaleureux et plutôt élogieux à l’égard de cet homme dont les opinions ont plus souvent choqué que véritablement fait changer les choses. Et dans les jours qui viennent, on lui rendra hommage et on présentera certainement une rétrospective de ses œuvres. C’est bien normal.

Atteint d’un cancer et décédé à l’âge de 62 ans, Pierre Falardeau a eu le temps de laisser sa marque. C’est en souriant qu’on se remémorera son passage dans nos vies, comme on souriait lorsque sa colère éclatait ou qu’il nous annonçait son énième Elvis Gratton.

La veille, c’est le décès de Nelly Arcan qui était annoncé. Cette fois-ci, ce n’est pas la maladie ou le destin qui a décidé. Nelly a décidé.

Cette mort-là on ne se l’explique pas. On imagine qu’une grande souffrance habite les personnes qui s’enlèvent la vie. On imagine plus difficilement la souffrance d’une personne qui nous paraît en bonne santé, jeune, belle, intelligente et talentueuse. On cherchera, en lisant ses livres et particulièrement le dernier qui sera publié prochainement, à comprendre pourquoi. Mais on ne saura probablement jamais.

Et c’est ce qui marque dans la nature de ces verbes essentiellement pronominaux : leur action ne se partage pas. S’absenter, s’autodétruire, s’écrouler, s’enfuir, s’envoler, s’évanouir, se rebeller, se suicider… Rien à faire, personne ne peut partager ça. Alors il ne reste plus qu’à y penser, en silence.

Le crime des médias

Je me suis abonnée à La Presse sur mon ordi. Comme disent la Français, « c’est vachement chouette ». Comme ça, je ne me salis pas les mains et je ne gaspille pas de papier. Je peux sauvegarder les articles qui m’intéressent, les imprimer au besoin dans des formats différents. Je peux mettre des signets et regrouper les articles par catégorie. Bref, des heures de plaisir!

Mais depuis que je parcours un peu plus régulièrement les pages des médias écrits, pour mon travail et pour ma culture personnelle aussi, je constate que, malheureusement, il y a beaucoup de caractères inutiles qui s’impriment. Moi, mon média préféré depuis que je suis toute petite, c’est la radio. Pourquoi? Parce que ça oblige les journalistes à aller à l’essentiel. Mais je m’égare…

Je n’écris pas souvent sur ce blogue que j’ai créé pour m’exprimer sur l’actualité et échanger avec des lecteurs qui, de toute évidence, sont trop peu nombreux pour susciter une réelle discussion ou un éventuel débat. Mais bon. Tant pis. Je vais m’exprimer quand même, pour ceux que ça intéresse.

On a écrit récemment que les arnaqueurs du type Vincent Lacroix ou Earl Jones pourraient être comparés à des psychopathes. Ça me rassure d’une certaine manière. Parce que ça répond aux questions que je me pose sur ce genre de monstres : Comment font-ils pour ne pas se douter qu’ils finiront un jour ou l’autre par se faire prendre? Comment peuvent-ils vivre dans le luxe, en dépensant pendant des années l’argent qu’ils volent consciemment à des centaines de petits investisseurs, sans ressentir aucun remords? Les psychopathes sont des malades parfois dangereux. Devons-nous vraiment leur rendre la liberté?

Le crime des médias, c’est de condamner les gens avant qu’ils aient été jugés. Comme tout le monde, j’ai été frappée et choquée par l’événement tragique qui a causé la mort de quatre femmes à Kingston. J’ai été saisie de stupeur quand j’ai appris que la famille, le père, le fils et la seconde épouse avaient été arrêtés et étaient soupçonnés d’avoir commis ce crime. J’ai été intriguée par ce qu’on qualifie de « crime d’honneur ». Mais je n’ai rien lu de bien éclairant ou même d’intelligent dans les médias. Surtout pas dans les blogues des journalistes qui se sont exprimés sur le sujet. Seul le texte écrit par Yolande Geadah, auteure d’un essai sur les accommodements raisonnables, a pu m’apporter un point de vue objectif et instructif sur cette délicate question.

Le crime des médias, c’est de se précipiter sans réfléchir sur le clavier pour écrire à tout prix, n’importe quoi, pour faire vendre la copie. Le Journal de Montréal, même en période de conflits, sans ses journalistes, continue à être publié. Et les gens continuent à l’acheter. Les journalistes sont-ils complètement inutiles? Dépassés? Bons pour le recyclage?

La question est ouverte.

Dormir en paix

En ce matin du 25 juin, dans un petit café d’un hôtel de Cayo Coco à Cuba, un jeune homme faisait jouer à tue-tête la musique de Michael Jackson. Des images du chanteur défilaient sur l’écran du téléviseur dont le son était coupé. Michael est mort? dis-je, incrédule, à mon copain qui sirotait son expresso. Puis les images se sont envolées, la musique s’est tue et nous n’y avons plus pensé.

Sur le vol du retour, dans l’avion qui nous ramenait à Montréal trois jours plus tard, le journal confirmait la nouvelle. Michael Jackson, l’idole de ma jeunesse, est mort à cinquante ans, l’âge que j’ai moi-même aujourd’hui. C’est ce qui m’a d’abord le plus frappée.

Ensuite, j’ai cherché à savoir ce qui s’était passé. Comment était-il mort? Il me paraissait assez improbable que cet homme pouvait souffrir d’un problème cardiaque, alors qu’il se préparait à livrer une cinquantaine de spectacles, à guichets fermés. N’avait-on pas évalué son état de santé avant d’investir dans une telle tournée?

Au fil de mes recherches sur Internet, je me suis laissé prendre au jeu. J’ai visionné plusieurs vidéos sur You Tube, lu les derniers potins et téléchargé quelques-uns de ses plus grands succès. J’ai même acheté des magazines publiés à la hâte quelques jours après sa mort – des albums souvenirs remplis de photos qui nous rappellent combien cet artiste s’est transformé au cours des dernières années.

Ces transformations ont d’ailleurs fait l’objet de tellement de commentaires, tout autant que les graves accusations portées contre lui. Michael Jackson a été jugé par les médias bien avant que la justice n’ait rendu son verdict. Sa vie, comme celles de bien des personnages publics qui font vendre des copies, a été étalée sans respect. Et on a fait état bien plus de ses mauvais coups que de ses bonnes actions, qui ont été pourtant très nombreuses.

Au Québec, nous avons une belle tradition qui je l’espère continuera à se perpétuer : nous rendons hommage aux personnes qui le méritent pendant qu’ils sont encore en vie. Ainsi, nous avons entendu des témoignages d’amour et d’admiration, parfois tintés d’humour et ponctués d’anecdotes savoureuses, à de grands artistes de chez nous, à des personnages publiques et à des gens ou des organismes qui œuvrent dans la communauté. En présence de ceux qui sont encore vivants pour recevoir ces témoignages, ces remerciements, ces marques d’amour et cette reconnaissance, ces manifestations prennent tout leur sens et deviennent non pas une occasion de partager une grande tristesse, mais une occasion d’échanger et de recevoir encore plus d’amour. Un amour qui décuple l’énergie de ceux qui le donnent et de ceux qui le reçoivent.

Avons-nous trop parlé ou trop entendu parler de la vie et de la mort de Michael Jackson? Je suis profondément émue chaque fois que je vois des images de lui, que j’entends sa voix. J’ai été profondément émue en écoutant les témoignages de ses amis et de ses proches au cours de la cérémonie qui a eu lieu hier. Il y avait longtemps que ce grand artiste n’était pas monté sur les planches. Il s’apprêtait à le faire, et je suis persuadée que ce spectacle aurait été grandiose. Mais le destin en a décidé autrement. Toute sa vie Michael Jackson aura été poursuivi par les médias. J’espère que désormais, il pourra enfin dormir en paix.

Apostasie

Ce jour-là, j’écoutais la radio distraitement quand j’ai entendu la nouvelle. Une nouvelle qu’aujourd’hui personne ne peut ignorer. Une nouvelle qui a fait le tour du monde, qui a alimenté de nombreuses discussions et suscité des vives réactions. Et pour cause.

L’Église condamne l’avortement point. L’Église condamne aussi la liberté sexuelle et la contraception. Devant les déclarations du pape sur la propagation du sida et l’usage du condom, devant les gestes posés par l’archevêque Mgr José Cardoso Sobrinho au Brésil dans l’affaire de l’avortement d’une fillette victime de viol, je m’interroge aujourd’hui non pas sur ma foi, mais sur ma volonté de demeurer membre de cette Église.

Je n’ai jamais pensé que l’avortement était un moyen de contraception. J’ai toujours pensé que les personnes qui ont des relations sexuelles non protégées, dans un monde comme aujourd’hui où il est si facile d’obtenir une prescription de contraceptif ou d’acheter des condoms, s’exposent consciemment à un risque. Que dans ces cas-ci, une grossesse non désirée n’est par réellement un accident. Il y a tout de même une notion de responsabilité et l’avortement n’est pas un banal acte médical pour se débarrasser d’un fœtus. Mais il faut admettre que dans certains cas, l’avortement est une option qui doit être considérée. Aux parents de choisir de donner ou non la vie à un enfant et aux professionnels de la santé de s’occuper du reste. Aider, informer, éduquer.

Mais le viol. Ça, désolée, mais je crois que c’est une raison suffisante pour refuser de donner la vie. Et dans le cas de cette fillette de neuf ans, la question ne se pose même pas. Comment peut-on, au nom d’une loi, fermer les yeux à ce point sur la souffrance d’un être humain, d’une enfant?

Je comprends que bien des gens, aujourd’hui, se demandent comme moi ce qu’ils ont en commun avec les lois de cette religion.

La tête sous l'oreiller

Un gentil petit théâtre que La Licorne. Déjà bondé lorsque nous sommes arrivés, mon copain et moi, essoufflés d’avoir galopé par ce soir de grand froid, craignant d’être en retard parce que nous avions stationné la voiture trop loin. Pour ne pas nous séparer, nous voilà obligés de nous installer à la toute dernière rangée. Pas grave, la salle est petite et la scène est bien visible. La dame à côté de moi sirote un verre de rouge bas de gamme, l’odeur de l’alcool me donne un peu mal au cœur.

Ce soir-là, donc, dans ce gentil petit théâtre, les comédiens joueront une pièce qui nous aura secoués. Quelques spectateurs quittent la salle dès le début, secoués. C’est que l’histoire qu’on nous raconte n’est pas un jeu d’enfant.

Il était une fois… Les comédiens ont le mérite de rendre le texte – trop long, inégal, ennuyant par moment et dont le cynisme douteux peut choquer gravement – pas trop pénible à supporter. Mais le propos lui, se digère un peu mal. Même très mal.

Entendons-nous. Les critiques semblent unanimes. La pièce a d’ailleurs été couronnée de prix prestigieux à Londres et à New York. Mais la spectatrice que je suis, non rompue à ce genre de spectacle (je l’avoue, je ne vais pas au théâtre très souvent), a subi un choc et est ressortie avec un gros sac de points d’interrogation. Sac qui est loin d’être vidé d’ailleurs. Lire les critiques ne m’a pas aidée. En discuter avec mes amies a été beaucoup plus éclairant.

Ce qui m’a dérangée : qu’on nous invite à rire de sujets aussi tragiques que la mort d’un enfant, la torture, l’humiliation, la naïveté d’un adulte un peu arriéré, l’agression d’enfants…

Ce qui m’a plu : le jeu des comédiens qui défendent très bien cette pièce, Le Pillowman, particulièrement Frédéric Blanchette, que je viens de découvrir.

Bon, j’ai été déçue. Mais je pense que cette pièce mérite qu’on s’y attarde. Elle mérite qu’on l’étudie et qu’on y réfléchisse, mais pas sur l’oreiller…

Le Pillowman, de Martin McDonagh, mise en scène de Denis Bernard, avec Antoine Bertrand, Frédéric Blanchette, David Boutin, Daniel Gadouas et Marie-Ève Milot. Au Théâtre La Licorne jusqu'au 21 février.

C'était pour rire

Je sais que tout le monde en a parlé, mais je ne sais pas ce que tout le monde en a dit. Mais ce que j’ai entendu ou lu à propos du Bye Bye 2008 m’a terriblement agacée. On dirait que tout le monde attend cette foutue émission de fin d’année pour sauter sur leur clavier ou sur leur téléphone pour écrire ou dire des niaiseries à propos de ce qu’ils ont vu et entendu à cette seule émission. Alors qu’à l’année longue, les humoristes crachent leur venin sur les artistes, les politiciens, les journalistes, les Noirs, les handicapés, les femmes, les couples, et même sur le malheur des gens. Nommez-moi un humoriste qui ne s’alimente pas presque uniquement à même l’actualité pour se promener d’un côté de la scène à l’autre en répétant ce qu’un autre humoriste a dit une semaine avant lui, en changeant une ou deux phrases pour avoir l’air intelligent. (Oui, il y en a, mais on peut les compter sur les doigts d’une seule main.)

Le métier d’humoriste est un métier que je ne voudrais pas pratiquer. Non seulement on doit faire rire les gens, mais on doit aussi ménager les susceptibilités tout en n’étant pas trop plate. Les Bye Bye se suivent mais ne se ressemblent pas, et c’est tant mieux comme ça. Mais ces émissions ont une chose en commun, elles ont toutes été vertement critiquées et n’ont jamais fait l’unanimité. De là à faire un procès à une jeune équipe qui ne demandait qu’à tenter sa chance en relevant un beau gros défi, c’est suffisant pour décourager tous les jeunes humoristes encore assis sur les bancs de l’École de l’humour. La question n’est plus de savoir ce qui est drôle ou pas, ce qui se dit ou ne se dit pas, ce qui se fait ou ne se fait pas, la question est de savoir qui a intérêt à tasser les jeunes de la grande table de l’humour qui est déjà, à mon avis, bien trop pleine.

Moi, j’ai ri, un peu, le soir du Bye Bye. Mon chum a ri plus que moi. Je ne ris pas facilement et je ne ris pas de n’importe quoi ou de n’importe qui. Mais je ne ris plus quand je vois Louis Morissette et Véronique Cloutier, les yeux cernés, forcés à s’excuser parce qu’ils ont offensé quelques personnes, alors que bien d’autres avant eux ont été passablement plus cruels, déplacés, carrément moins drôles. Moi, je les félicite pour leur courage et leur travail et j’espère qu’ils vont continuer à faire rire ceux qui ont le sens, le vrai sens de l’humour. Pour les autres, ils n’ont qu’à changer de poste.

Pauvres nous

Le Coca-Cola n’a pas le même goût en Amérique du Sud qu’au Québec. Pour la pauvreté, c’est pareil. Ici, toutes les ressources sont disponibles pour aider les gens, toute la richesse de notre pays nous permet de croire que, comme le disait si bien John Saul, la pauvreté pour les gouvernements est un problème qu’il serait très facile d’éliminer et qui ne coûterait presque rien. Ouille, pas facile d’entendre ces paroles, même lorsqu’elles sont prononcées par un grand intellectuel qui sait de quoi il parle.

En Amérique du Sud, j’ai vu des enfants mendier pour manger, tellement sales qu’ils semblaient avoir le visage couvert de gales et les yeux tout collés, souvent infectés. Ces beaux grands yeux qui nous regardaient à travers la vitrine des restaurants, nous incitant à leur laisser quelques restes qu’ils s’empressaient de venir dévorer dès que nous quittions la table, sous l’œil complice des propriétaires qui les laissaient faire. Pas vu ça ici.

Mais j’ai vu, l’autre jour, sur la rue Fleury, une jeune fille qui nourrissait son bébé au sein en même temps qu’elle tendait la main aux clients attablés à une terrasse, clients ébahis tout autant que nous l’étions, mon copain et moi, assis à l’intérieur du café-restaurant, nous frottant les yeux pour être certains que nous avions bien vu.

C’est vrai, on ne voit pas ça tous les jours. C’est vrai qu’il y a des quartiers plus pauvres où la situation doit être bien pire, plus visible. Mais petit à petit, la pauvreté ne peut plus se cacher et les besoins grandissent à mesure que les difficultés semblent devenir insurmontables. C’est vrai aussi que la pauvreté, ici, ne devrait pas exister.

Alors pourquoi existe-t-elle? D’où vient-elle? Comment s’installe-t-elle dans une vie et pourquoi? Comme disent les Québécois : « Chez nous, on n’était pas riche, mais on mangeait tous les jours et on avait de quoi se loger. » Je dis souvent à ma fille que l’argent de poche que je lui donne chaque jour représente plus que ce que ma mère me donnait pour un mois. Et encore! Qu’elle est bien chanceuse d’avoir une chambre chez chacun de ses parents, alors que j’en partageais une, pas plus grande que la sienne, avec mes deux autres sœurs. Étions-nous pauvres pour autant? Peut-être pas très riches, mais pauvres, ça non. Les pauvres, on les reconnaissait à leurs vêtements un peu ternes, à leurs boîtes à lunch trop vides à l’école, à leur isolement, à leurs tristes mines. Pauvreté rime avec désarroi, vulnérabilité, privation. Être démuni, c’est manquer de munitions pour se battre, dans un monde de richesse et d’abondance, où on choisit de jeter les surplus au lieu de les donner à ceux qui en ont besoin, pour ne pas nuire au marché, pour ne pas que notre économie s’effondre.

Plus facile de les ignorer que de les écouter, ces pauvres qui nous rappellent que notre système a grand besoin d’être soigné, changé, bouleversé. Parce qu’ils nous mettent devant un fait bien difficile à accepter : nous ne pourrons pas continuer encore longtemps comme ça. Et si vous regardez la situation économique mondiale actuellement, on dirait bien que le monde est bien plus pauvre qu’il n’a l’air de le croire…

Bientôt sur vos écrans: la pauvreté

L'an dernier, le sujet proposé portait sur l'environnement. Cette année, on demande aux blogueurs de réfléchir sur la pauvreté... et d'en parler.

Alors, pas d'excuse. Vous avez jusqu'au 15 octobre pour y penser et vous inscrire. Le 15 octobre, il faut écrire sur la pauvreté.

Passion de lecture

Je me sens toujours un peu maladroite pour parler d’un livre. Parce que pour moi, lecture rime avec silence. Silence intérieur pour laisser place à une autre voix que la sienne : celle de l’auteur. Silence autour de soi, pour ne pas se laisser distraire et ne rien rater de ces phrases qui comptent, car une phrase oubliée risque parfois de compromettre la compréhension de l’ensemble, nous faire perdre le fil si fragile qui permet de garder le contact. Lire, pour moi, c’est communier avec l’auteur.

En lecture comme en amitié, je ne laisse pas n’importe qui entrer. Très (trop?) souvent, après quelques pages, je me désintéresse et je passe au suivant. C’est que j’ai la chance d’avoir l’embarras du choix, j’en conviens. J’attendais Enthéos depuis quelques semaines, car une amie m’avait parlé de son auteure et j’étais curieuse de découvrir ce roman. Cette fois-ci, sincèrement, aucune déception. Rien ne m’aurait fait abandonner cette lecture. J’ai été conquise, charmée, très agréablement envoûtée.

D’abord par le rythme. De petits chapitres, comme je les aime, qui permettent à une lectrice du soir comme moi de poursuivre sa lecture sans s’endormir sur de longs paragraphes interminables qui demandent un effort de concentration que j’ai du mal à fournir très souvent. Ensuite, un style, un vrai style. Encore une fois grâce au rythme, mais cette fois celui des phrases, des mots, des sons. L’auteure parle, elle raconte, elle respire. Et ça, j’adore.

Voilà pour la forme. Mais il y a aussi le fond. Un personnage. Thomas. Il habite ce livre du début à la fin. Le suivre dans son parcours, au rythme des saisons qui passent, qui créent l’ambiance et tracent la ligne du temps, permet au lecteur de découvrir, petit à petit, une étape déterminante de sa vie, qui découle d’un événement crucial qui a tout bouleversé. Un autre chemin, une autre voie choisie par Thomas lui permettra-t-il d’oublier, de fuir les cauchemars, de trouver ses réponses, ou devra-t-il revenir à la source pour absorber le choc et mieux se retrouver? Et un propos. Vivre sa passion, vivre passionnément. Et accepter que la vie prenne parfois d’étranges moyens pour nous mener à l’éveil. Le lecteur est touché, subtilement, par ce roman d’une grande sobriété, où peu de personnages viennent l’étourdir, pour lui permettre justement de s’attacher à ceux qui l’animent. Et là, la communion est aisée, inévitable.

C’est ce que j’appelle un vrai plaisir de lecture. Découvrir Julie Gravel-Richard grâce à ce premier roman et un privilège dont il ne faut pas se priver.

37 secondes

Fortement médiatisée, la disparition de la jeune Cédrika il y a un an oblige bien des parents à prendre conscience d’une triste réalité : les enfants ne voient pas le mal où il ne semble pas y en avoir. Des expériences menées dans les écoles ont démontré que les très jeunes enfants n’ont pas conscience des signes dont ils doivent se méfier. Pire encore, certains ont identifié comme « méchant » un policier-éducateur parce qu’il portait une chemise noire.

Sur ce site, on peut lire que « chaque 37 secondes un enfant est porté disparu » et que « 67 461 enfants ont été portés disparus au Canada en 2006. » Les statistiques font peur. Mais ce qui me fait le plus peur, à moi, c’est que quelqu’un sait quelque chose et persiste à se taire. Les parents continuent à supporter l’insupportable avec courage, déterminés à retrouver leur fille.

Il m’arrive parfois de penser que la nature a semé chez les parents un gène spécifique. Un gène qui les rend éternellement accrochés à la vie de leurs enfants, soucieux de leur bien-être, de leur bonheur. Un parent ne dort pas tranquille s’il sait que son enfant souffre, a de la peine, a besoin de lui. Il faut être réellement pervers pour laisser les parents dans cette situation de doute. C’est un crime qui n’est pas inscrit au code, mais c’est un crime terrible. On a donné toutes les chances aux personnes qui possèdent des informations sur cette disparition de se manifester dans l’anonymat. On a offert et on offre encore des récompenses. Que faut-il faire de plus?

Libre!

Depuis janvier que nous attendions la bonne nouvelle. Le miracle a eu lieu. Ingrid est libérée. La porte d'une cage s'est enfin ouverte pour laisser filer ce bel oiseau, cette colombe dont la sérénité éblouit. Avec elle, d'autres otages ont retrouvé la liberté. Espérons que d'autres suivront et que ce cauchemar se terminera définitvement pour tous.

Les bons mots

Fin mars, j’assistais à une causerie à l’université, où il était question de la langue française au Québec, sujet qui alimente de nombreux débats. Mais ce soir-là, ce n’est pas un débat qui a eu lieu, mais un échange d’idées des plus charmants entre le public et deux grandes dames qui en savent long sur le sujet : Marie-Éva de Villers, lexicographe, auteure du Multidictionnaire et directrice de la qualité de la communication à HEC Montréal, et Marty Laforest, sociolinguiste et professeure à l’Université du Québec à Trois-Rivières.

Souvent, lorsqu’il y a discussion sur le français dans mon entourage, je cite le niveau d’éducation comme un aspect important pour juger de la qualité de la langue. Marty Laforest a mentionné que d’année en année, elle constate que ses étudiants sont de moins moins « gênés » de bien s’exprimer et que leur niveau de lange s’améliore, particulièrement chez les garçons.

Aujourd’hui, au Québec, le français est une langue vivante. Les Québécois sont de grands inventeurs de mots et savent, mieux que quiconque, préserver les expressions riches et imagées qui leur permettent de s’exprimer.

Justement, Radio-Canada a tenu récemment un concours intitulé « J’ajoute un québécisme au dictionnaire ». Parmi les mots proposés, le mot « orthopédagogue » m’a fait sursautée. J’étais absolument certaine que ce mot était déjà dans le dictionnaire depuis longtemps, tellement il est utilisé au Québec. Eh bien non ! Ce mot n’a toutefois pas été choisi parmi les gagnants. Voici ceux qui l’ont été :

• Guidoune, choisi par Alain Rey pour Le Petit Robert;
• Motton, choisi par Yves Garnier pour Le Petit Larousse;
• Hameçonnage, choisi par Marie-Éva de Villers pour le Multidictionnaire de la langue française.

Quel mot aurais-je proposé si j’avais participé? Probablement « siler », comme dans « les oreilles me silent ».

Et vous ?

Penser librement

J’écris ici ce que je peux penser librement. Il m’arrive parfois d’en avoir ras-le-bol de la bêtise humaine. Je réalise que je ne peux pas supporter les gens qui s’introduisent dans l’esprit des autres pour les manipuler. C’est peut-être pour ça que je fais partie de la catégorie des « non hypnotisables ». Bon, c’est un détail et ça n’explique rien.

Quelqu’un a déjà dit - je ne sais plus qui, c’est dommage – que personne n’a le pouvoir de faire sentir quelque chose à quelqu’un. Par exemple, lorsqu’on dit « tu me fais sentir minable », on devrait plutôt dire « je me sens minable quand tu agis ainsi avec moi ou quand tu dis telle chose ». Autrement dit, ce que je ressens ne vient pas des autres, ce que je ressens émane de moi.

S’assumer c’est être libre. Il est si difficile, aujourd’hui, de ne pas dépasser les limites. Tout le monde veut envahir le territoire de l’autre. Tout le monde veut imposer sa loi, sa religion, son opinion. Tout le monde accuse l’autre de ne pas comprendre. Et personne ne sait ce qu’il faut comprendre. Nous vivons dans une tour de Babel.

Un si long chemin à parcourir et tant de forces à réunir pour porter le flambeau de notre langue jusqu’au sommet de notre pays. Y parviendrons-nous jamais? Les coureurs s’essoufflent. Les mots s’éparpillent dans les villes et les villages et se mêlent à ceux des autres. Les langues se lient et se délient. Nous ne savons plus où mettre l’accent. Nous ne savons plus comment écrire nos propres verbes, dessiner nos propres paysages. Nous sommes en train de perdre notre chemin. Y aura-t-il suffisamment de cailloux pour le retrouver ?

Ingrid

Il arrive parfois que des personnalités nous frappent. Pour moi, ce fut le cas d’Ingrid Betancourt lorsque je l’ai vue pour la première fois dans un magazine. Je me rappelle avoir découpé l’article et l’avoir rangé dans un dossier. Je savais que ce que cette femme voulait entreprendre était loin d’être banal et certainement dangereux.

Lorsqu’elle a été enlevée par les Forces armées révolutionnaires de Colombie (FARC), j’ai cru qu’elle était en danger et qu’elle ne pourrait jamais revenir vivante. Puis, comme tout le monde, j’ai oublié. Lorsque j’entendais son nom prononcé dans un reportage ou que je revoyais son visage sur les pages de magazines, j’espérais que les nouvelles soient bonnes.

Récemment, j’ai vu des images qui m’ont bouleversée. Et j’ai lu quelques pages de ce livre, quelques lignes de cette lettre écrite à sa mère et qu’on vient de publier. Ces mots de désespoir, cet épuisement qui se lit sur son visage ne laissent personne indifférent.

La libération des deux otages redonne de l’espoir. Je souhaite qu’un jour Ingrid revoie sa mère et ses enfants et qu’elle puisse témoigner, comme le font Clara Rojas et Consuelo Gonzalez en ce moment, de la situation actuelle en Colombie.

Je souhaite qu’elle vive.

Tout va bien docteur ?

Lorsqu’on entend que 30 % des Montréalais n’ont pas de médecin de famille, on se serre les fesses et on remercie le ciel d’en avoir un. Le mien est plutôt gentil et s’occupe principalement des suivis de grossesse (il y a une augmentation notable des grossesses au Québec actuellement), donc il est fort occupé. Je suis sa patiente depuis plus de dix ans, si mon souvenir est bon, et je le vois régulièrement pour mon examen annuel. Tout se passe bien.

Il y a quelques années, j’ai eu des problèmes de saignements menstruels très abondants causés par un fibrome utérin. La gynécologue que j’avais consultée à cette époque m’avait froidement suggéré de me faire enlever l’utérus pour régler le problème. Pas besoin de vous dire que j’ai rayé son nom de mon carnet d’adresses. Mon médecin de famille, lui, m’a suggéré d’essayer le Depo-Provera, un contraceptif aussi employé pour traiter l’endométriose. « Vous pouvez prendre ça jusqu’à la ménopause » m’a-t-il dit à l’époque, « et en général, ça arrête les menstruations. » Quelle femme ne souhaiterait pas interrompre ses menstruations quand ça fait plus de trois ans qu’elle saigne presque constamment? J’ai donc essayé le médicament en février 2000.

La première année a été un peu chaotique, mais mes recherches sur Internet m’avaient rassurée à cette époque, car plusieurs femmes confiaient qu’il fallait au moins un an au corps pour s’adapter. J’ai tout de même consulté un autre gynécologue, recommandé par mon médecin de famille, et celui-ci m’a suggéré de raccourcir le délai entre les injections. Ce délai peut varier de dix à treize semaines. Après quelques mois, mes menstruations ont complètement cessé, je n’avais plus de saignements intermittents et j’étais aux anges. Je n’ai jamais ressenti d’effets désagréables, à part une légère prise de poids.

Donc, à toutes les dix semaines, je me rendais à la clinique où l’infirmière me faisait mon injection. Un médecin devait signer une autorisation et vérifier si tout allait bien, sans plus. Ce n’est que récemment que le médecin qui devait signer l’autorisation m’a interrogée et s’est inquiété de la durée du traitement et de ses effets potentiels sur la densité osseuse. Je lui ai dit que je voyais mon médecin chaque année, que celui-ci renouvelait ma prescription depuis 2000 et qu’il ne m’avait jamais parlé de ma densité osseuse. Le médecin a alors rédigé une ordonnance pour un examen qu’il m’a recommandé de passer dans les plus brefs délais : l’ostéodensitométrie.

Les résultats de cet examen ont révélé qu’à quarante-huit ans, j’en suis déjà au stade de l’ostéopénie, c’est-à-dire le stade qui précède l’ostéoporose. C’est inquiétant. Des recherches sur Internet m’ont permis de faire le lien entre le Depo-Provera et l’ostéoporose. Un avertissement a été émis en 2005 par Santé Canada au sujet des dangers potentiels d’utiliser ce médicament à long terme. Une mise en garde apparaît sur la nouvelle monographie du médicament, que je n’avais pas consultée depuis des années. Ni mon médecin ni le pharmacien ne m’ont avisée de cette mise en garde. Bref, si le médecin de garde à la clinique ne m’avait pas prévenue…

J’ai vu mon médecin à la suite de ces résultats et je l’ai regardé un peu de travers. Celui-ci persiste à croire qu’il y a probablement d’autres raisons et m’a prescrit des examens sanguins dont j’aurai les résultats bientôt. Finalement, il refuse d’admettre qu’il a eu tort de ne pas me prévenir et moi je ne suis pas très à l’aise avec ce manque de professionnalisme. Je vais donc lui mettre sous le nez la mise en garde et lui demander de commenter.

Bien sûr, je cesse de prendre ce médicament. Mon médecin m’a prescrit un supplément de calcium et je repasserai l’ostéodensitométrie l’an prochain. Je ne sais pas comment mon corps va réagir. Mais chose certaine, c’est lui que je vais écouter.

Mon environnement

Ce qui m’inquiète le plus en termes de question environnementale, c’est la qualité de l’eau. Quand j’étais petite, j’allais lancer des pierres dans la rivière, là où ma mère pouvait se baigner quand elle avait cet âge. Moi, je ne me serais jamais baignée dans cette rivière; la couleur et l’odeur de l’eau ne m’y invitaient pas.

Je sais qu’aujourd’hui, plusieurs lacs sont menacés, étouffés par la pollution. Je sais que l’abondance de l’eau au Québec nous incite à négliger sa protection et à la gaspiller, au péril de la santé de notre fleuve, de nos lacs et de nos rivières. Je sais que nos gouvernements, en environnement comme dans les autres domaines, n’agissent que lorsqu’il y a urgence extrême, et que parfois c’est déjà trop tard.

Pour mon environnement, je récupère le papier, le plastique, le verre et le métal, que je dépose consciencieusement dans les bacs de récupération. J’espère que tout ceci sera traité au centre de tri et recyclé. J’ai appris dernièrement qu’il y avait beaucoup de choses qui ne l’étaient pas. Je me demande encore ce qu’on en fait.

Pour mon environnement, j’essaie de ne pas gaspiller l’eau. La plupart du temps, je prends une douche très rapide, je ferme le robinet lorsque je me brosse les dents, je ne fais que deux lessives par semaine et je n’ai pas de lave-vaisselle.

Je sais que je pourrais faire encore plus. Je pourrais cesser de prendre ma voiture, un gros luxe dont je n’arrive pas encore à me priver, mais ça viendra. Je sais que je pourrais militer pour une cause, mais je n’ai pas beaucoup de temps pour le faire pour l’instant. Ça aussi, ça viendra. Je crois que nous devons tous faire notre part, aussi petite soit-elle. Chaque geste compte.

Aujourd’hui, c’est le Jour d’action des blogs. Si vous avez un blog, écrivez un texte sur l’environnement vous aussi, pour participer à cette grande cause.

La flamme d'une grande artiste

Le temps doux et le ciel sans nuage annonçaient une soirée des plus agréables. Je me réjouissais d’assister au spectacle de Björk, artiste que j’admire pour l’immensité de son talent et sa prodigieuse créativité, en compagnie de ma fille et de mon copain.

Après avoir dévoré un sandwich dans le métro – le début du spectacle était annoncé pour 19 h –, nous avons pris place tous les trois dans la longue file de personnes qui formaient un joli serpentin devant l’entrée du quai Jacques-Cartier. Le serpent a commencé à se déplacer tout doucement, contournant des obstacles fictifs, et la foule s’est dispersée sur l’immense terrain sablonneux qui précédait la scène légèrement élevée.

C’est malheureusement cette absence d’élévation qui empêchait les petites personnes, comme ma fille et moi, de voir ce qui se passait sur la scène. Il a fallu nous déplacer sur les côtés, un peu plus loin derrière, pour avoir une vision, encore partielle, du spectacle qui se déroulait devant nous.

En première partie, la chanteuse Santi White et son groupe Santogold n’ont pas eu l’attention méritée, mais nous étions là pour entendre Björk et plus l’heure avançait plus nous étions impatients. C’est seulement vers 21 h qu’elle est arrivée, précédée d’une fanfare de musiciennes islandaises costumées et très colorées. Quel dommage qu’aucun écran géant n’était là pour nous renvoyer des images plus claires de ce fabuleux spectacle.

Heureusement, Björk nous a offert un choix de pièces tirées de différents albums, ouvrant le spectacle avec Earth Intruders, extrait de son plus récent album Volta. Courant sur la scène et gesticulant comme un chef d’orchestre dirigeant ses œuvres magistrales, elle nous a comblés, charmés, étonnés.

Son interprétation de ma pièce préférée, Jogà, est venue me bercer, et en fermant les yeux j’ai souhaité que la scène s’élève vers le ciel et s’avance vers nous. Les éclairages et les effets spéciaux (flammes, rayon laser, confettis et serpentins) sont venus appuyer la magie qui émane depuis toujours de ce personnage et dont elle ne nous révélera jamais tout les secrets.

Ce n’est certainement pas sans savoir qu’elle soulèverait la foule qu’elle a clôturé son spectacle avec la pièce Declare Independence, dont les paroles touchent inévitablement une corde sensible des Québécois…

Photo François Roy, La Presse

Ecrire comme on parle et s'en laver les mains

J’ai besoin de réfléchir. Je me suis replongée dans les journaux, j’ai parcouru quelques revues et après ces heures de lecture, j’ai retenu ceci : la presse française est d’une grande qualité et reflète un niveau de culture supérieur, tandis que la presse québécoise s’incruste dans une routine quotidienne qui vise à promouvoir les idées de quelques journalistes vedettes qui répètent inlassablement les mêmes platitudes. Onnnnnn, que je suis méchannnnnnteuuuuuhhhhhh!

Bon, du calme. J’ai des exemples. Pourquoi tout le monde se pâme devant les chroniques de Foglia hein? Et pourquoi donc ce monsieur se permet-il d’écrire en utilisant un niveau de langue aussi familier ? Exemple : « Pourquoi Lévesque et Bourgault ne se piffaient-ils pas? Un, on s’en contrecrisse. » La Presse, le 8 septembre 2007.

Et on publie et on applaudit! Qu’à cela ne tienne, la qualité du français on s’en balance et ce n’est certainement pas en lisant ce genre de chronique que les adolescents, les cégépiens ni même les universitaires – et j’irais jusqu’à écrire les futurs professeurs de français – vont apprendre à bien écrire. J’ai quasiment honte.

Je n’ai rien contre le niveau de langue populaire ou familier lorsqu’il est utilisé dans un contexte pertinent. Depuis que j’écris mon journal et que je le publie sur Internet, je m’efforce d’utiliser une langage qui me permet d’exprimer ce que je ressens, avec les mots justes et en utilisant parfois, mais rarement, des termes familiers. Parce que je me dis qu’il faut respecter le lecteur et que la moindre des choses c’est d’écrire pour que tout le monde puisse me comprendre. Sinon, à quoi bon écrire.

Je ne dis pas que les lecteurs de Foglia risquent de ne pas le comprendre parce qu’il écrit comme il le fait. Je dis simplement que c’est devenu trop facile d’écrire comme on parle. Et c’est justement ce que fait Foglia, en l’avouant d’emblée au début de sa chronique : « J’allais parler de […] ».

Dans la section du même journal « économie », je sursaute à nouveau. Mon copain attire mon attention sur un article que je n’avais pas lu. Ici, le chroniqueur « propose des solutions », assure le lecteur que « la performance de [son] portefeuille sera supérieure à celle de la majorité des gestionnaires de portefeuilles de fonds communs ». Et moi qui croyais que les chroniqueurs devaient informer sans recommander ni conseiller les lecteurs. Le monde a changé. Où étais-je donc ces dernières années? Eh bien je surfais sur Internet et je crois bien que je vais continuer.

Mais je suis « obligée » de suivre l’actualité dans les journaux dans le cadre d’un cours. Pourtant, l’actualité nous suit partout et Internet est selon moi le meilleur moyen de trouver l’information qui m’intéresse et d’y accéder rapidement, peu importe où je suis. Alors voilà, c’est bien possible qu’après m’être noirci les mains en lisant les journaux, je revienne ici avec quelques réflexions de ce genre, que je tenterai d’écrire le plus clairement possible.